Dans une capitale d'Orient vivait un poète passionné. Las, son art ne touchait pas le cœur des gens ni ne déliait les cordons de leurs bourses.

Confronté à ses limites, le poète renonça à la plume pour travailler la terre. Sa peau d'albâtre brunit, et son corps, autrefois si fragile, se fit solide et noueux.

Il épousa une femme douce et aimante, qui lui donna un fils quelques années plus tard. Au fil des jours, calmes et paisibles, l'homme en vint à penser qu'il avait trouvé le bonheur parfait.

Du moins, c'est ce qu'il écrivit avant de poser sa plume, d'avaler la feuille et de prier pour une prochaine vie aussi épanouie. Puis, il plongea Foi, déjà rougie du sang d'un autre, en son sein.